Você não contava com isso.

Uma chacina para o resto da vida.

Tantas partes mutiladas.

Que não consigo mais concordar com o Mito de Aristófanes

8,3 bilhões de pessoas.

Projeção estatística de uma existência:

79 anos.

(Acho que estão sendo otimistas.)

Meu olhar cruzaria com aproximadamente 500 mil pessoas.

Iria interagir com aproximadamente 30 mil.

E criaria um vínculo com 1.000.

Mil partes mutiladas.

Cada um que nos atravessa deixa um corte.

Então, como seria possível?

Em Platão?

Uma vida inteira sendo dividida em mil pedaços.

Você provavelmente não fez essa conta.

Lhe proponho um novo ponto de vista:

Não nos falta.

“E pela lei natural dos encontros
Eu deixo e recebo um tanto.”

Essa forma que corta tem uma habilidade esplêndida de cura.

E o inteiro 

é um ponto de vista.

Eu, por exemplo, sou mais inteira agora,
com um acervo bem maior de cicatrizes.

De um tanto que levaram,
surgiram outras.

Uma coleção de Mayaras.
Todas coexistindo em um metro e sessenta.

Você não contava com isso, não é mesmo?

No poder da cura,
de poder restaurar e lapidar
o que foi dilacerado.

Não nos falta.

Você com certeza,

não contava com isso.

Acho Que Te Vi

Vasculhar
Arrancar
Observar

Não existem mais tons de vermelho em teu nome.
Uma gota sequer.

Enxergo
teu amor,
teus erros,
teu medo.

Veja,
a tal condição humana,
hipócrita,
que cospe para o alto
e espera estática pétalas de rosas.

Seria mais fácil, amor,
se os livros e tantos filmes de romance
não floreassem esse mar profundo
e desconhecido
que é amar alguém.

Como esperar conhecer o outro,
se mesmo em carne crua
decorremos por uma vida
sem descobrir tudo
que em nós dói.

Como ter tanta audácia e certeza
em decifrar alguém,
se mesmo todos os dias
encarando o espelho,
ainda há tanto
para reconhecer?

Sombras,
totalmente encobertas,
em silêncio,

esperando um gatilho,
um sábado à noite
para aparecer de supetão

Olhar bem no fundo dos olhos
e dizer:

Prazer,
sou a sua nova pedra no sapato,
nem adianta fingir que eu não estou aqui.

Cada vez que pisar, vai doer.
Se correr, vai rasgar.

Me trate com carinho,
quem sabe eu encontre um espacinho aqui
e seguimos coexistindo.

Minha dor, amor,
não invalida a tua.

Não sei da sua bagagem.
Sei do pouco que compartilhou
com uma taça ou duas de vinho,

um mar,
eu e tu,

respeito seu oceano.

Engraçado o elucidar.
Engraçado mesmo,

porque sorri ao perceber
que me vi no seu erro.

Eu sei.

Da dúvida,
da queda.

De um milhão de perguntas
sem resposta.

Teu corte encontrou o meu,
quase fundidos.

Não sei da profundidade
nem do quanto sangrou.

Inclusive,
já melhorou?

O meu foi profundo.

Hoje,

não tenho mais cartas na manga,
estão servidas em uma bandeja.

Os dados,
podem jogar na mesa,
girem a roleta.

Porque eu escolho,
escolho ficar
sem poder mensurar
o tamanho da queda.

Eu aceito o que me diz sobre ti.

Que fique aqui registrado nos autos:

Eu aceito.

Eu te escolho.

Nos escolho.

Qual o Nome do Seu?

Medo

Quem me dera
ter só o medo do escuro.

Do bicho papão.
De aranhas.
Ou de cair de bicicleta.

Quem me dera
ter só o medo de ficar perdida
quando me deixavam sozinha
na fila do supermercado.

Da prova de matemática.

Do tricolor não marcar aquele pênalti
na final.

Quem me dera
ter só o medo do mar,

e por isso
andar na beirada.

Eu,

Mulher feita,

31 anos.

Qual será
meu repertório de medos
daqui 20 anos?

O escuro que me causa medo hoje
é diferente.

Ele veste roupas que reconheço,

uma roupa que quero manter esquecida
no guarda-roupa.

O meu medo não é mais
da ausência de luz,

mas do que,
ao meio-dia
e em pleno verão,

eu não queira enxergar.

Aranhas

Elas continuam pavorosas,
principalmente as pequenas.

O meu medo hoje
não é mais do bicho papão.

É do que caminha na sombra,
distante,

e eu não consigo integrar.

Eu sei voltar para casa,
sabe?

Sei o caminho de volta
para meu lar.

O meu medo hoje
é perder duas ou três janelas
deixando alguém entrar.

E se eu contasse
para a menina de 10 anos

que hoje sou de exatas,

acredite…

Ela não acreditaria.

O meu medo hoje
tem 6 letras

e todo digno CLT
conhece bem,

o tal:

BOLETO.

Nem tricolor,
nem Brasil,

minha torcida é pontual,
a cada 4 anos.

(Sigo decepcionada com tricolor e Brasil)

isso não mudou.

Do mar
tenho amor,

mergulhei tanto em mim
que mar virou um sinônimo de amar,

e eu não falo assim
porque rima bonito.

Se a gente para
e toma uma cerveja

e eu te conto meia missa
(como diria minha vó)

você entenderia.

Qual nome terá
meu medo daqui 20 anos?

Controle,

esse é nome do medo
da Mayara de 31 anos.

Descobri isso
numa sessão de terapia.

Sessão 55º.

Não naquele momento,

ali ouvindo ela falar
que eu não poderia prever tudo,

Achei um absurdo.

Ouvindo depois,

Tem razão,

toda razão,

inclusive estou fazendo de novo.

Tentando descobrir
qual nome

e forma

terá meu medo de 2046.

Qual o

Nome

do Seu?

Pele

3

Três camadas.

Perfuradas assim, tão facilmente
por um toque,
pelo frio,

pelo tempo.

Me olho,
te olho,

seus olhos,

meus olhos.

No meu rosto,
um traço novo horizontal,
mais profundo.

Penso:

Ei, tempo, vai devagar.

Totalmente ignorado.

Setembro,
e o verão em breve estará aqui novamente.

Mas chove lá fora,

todos os dias.

Aqui dentro:
todas as estações.

Pela manhã,
te olho,
me olho.

Mas teus olhos negros são tão bonitos.

Nosso cabelo castanho desgrenhado
tem seu charme,
não é mesmo?

O que são duas,
ou três marcas?

As mais profundas estão
onde ninguém pode ver.

3

Camada três.

Eu sei.

Você sabe.

E para essas,
não tem dinheiro,
cirurgião,
ou botox.

O imperceptível e neutro,
é encará-la.

Seus olhos,
os meus,

observam.

Você
que também sou eu.

8

Seu nome tem 8 letras.

Oito em cadência.

Permanente.

A eternidade é subjetiva, amor.

Que dure o tempo que tiver que durar.

Bom pra ti, bom pra mim.

Bonito assim, a eternidade de um dia em paz com você.

De te ver existir e Florescer no concreto das ruas de SP.

Bonito assim, te ver acordar com um fEcho de luz.

Uma aventuRa amanhecer e encontrar seu abraço.

EmaraNhar.

E me perder nas ruas de Salvador com você.

Bonito, suas cicatrizes,
sua história,
seu sorriso,
Seu tom.

BoNito te ver.

Mãe.

Filha.

Amiga.

Amor.

Te admiro nos dias que desbrava e enfrentar o mundo.

Te admiro nos dias que se encolhe nos meus braços e pede colo.

Bonito, Duas iguais.

Não ter receio de ver a pele assim, nua e crua.

Teus olhos, meus olhos, admiram mutuamente.

Bonito como qualquer dia é dia de churrasco ou café.

De vinho ou risoto.

Liniker diria:

SO SPECIAL

Com você.

Oito.

Subjetivo.

A eternidade resumida em ti: BonitA.

"Teus olhos brilham tanto

E a melhor notícia foi viver você" 

Cíclico

Te vejo cair como uma folha de outono,
devagar,
mensurável a queda
é inevitável.

Outras,
te vejo cair densa,
força bruta,
espatifada no chão
e inesperada.
Também inevitável.

De uma forma ou de outra,
a queda fomenta o caos.
Um caos necessário,
porque é só nele
que novas trajetórias ficam visíveis.

Será assim, então?

Tão frágil o ser humano.
Frágil que precisa cair,
denso ou sereno,
para descobrir
o que é fraco
e o que é forte.

Ambíguo.

Além do mais,
descobrir também
que é possível continuar
com um trinco ou dois.

Porque não existe outro caminho,
não é mesmo?
Não existe uma reposição perfeita do que se partiu.
O que foi um dia
jamais voltará a ser,
bom ou ruim.

A criança que perde a inocência.
O adolescente que descobre um coração partido.
Um adulto que corrói o tempo
e desmembra os romances dos anos 2000
em um terror da década de 90 —
indecente,
cru,
feio
e criativo.

O fim nem sempre é surpreendente,
bonito
ou sequer
previsível.

O fim também não é uma queda.

Inevitavelmente,
ele é um novo começo.

Cíclico.